Все, что происходит со мной - будто бы и не со мной. Я - это взгляд со стороны. Я - это мое отражение. Мои мысли случайны, суетливы, мой разум дремлет.
Какая-то болезнь терзает меня. Я даже не хочу знать, что это.
Моя жизнь скучна и обыденна. Болтаюсь, как дерьмо в проруби.
Я не испытываю особой потребности в общении с кем-либо.
Иногда меня посещают грустные воспоминания. Есть в жизни моменты, которые хотелось бы исправить.
Блин, сломайте ей кто-нибудь пальцы...
Я не сочувствую, потому что не могу. Я могу только ободрить... нет, наверное, и этого не могу.
Я не могу проникнуться тобой, вот и все.
У меня с некоторых пор появилось гадостное ощущение "малой меры". Все, что за рамками "малой меры" напрягает меня безмерно.
Да, я проебываюсь. Потому что я такая.